Era feliz en su matrimonio
Aunque su marido era el mismo demonio
Tenía el hombre un poco de mal genioElla se quejaba de que nunca fue tierno
Desde hace ya más de tres años
Recibe cartas de un extraño
Cartas llenas de poesía que le han devuelto la alegría
A veces sueña y se imagina
Cómo será aquel que a ella tanto la estima
Será más bien hombre de pelo Cano
Sonrisa abierta y de ternura en sus manos
¿No sabe quien sufre el silencio?
¿Quien puede ser su amor secreto?
Y vive así de, día a día, con la ilusión
De ser querida, de ser querida
¿Quien le escribía a ti versos, dime quien era?
¿Quien le mandaba flores por primavera?
Cada 9 de noviembre
Sin sobre y sin tarjeta
Le mandan un ramito de violetas
De violetas, de violetas
Y cada tarda al volver su esposo
Cansado del trabajo, la mira de reojo
No dice nada porque él lo sabe todo
Ella es así, feliz de cualquier modo
Él es quien le escribe versos
Él es su amante, su amor secreto
Y ella que no sabe nada
Mira a su marido y luego se calla
¿Quien le escribía a ti versos, dime quien era?
¿Quien le mandaba flores por primavera?
Y cada 9 de noviembre
Sin sobre y sin tarjeta
Le mandan un ramito de violetas
De violetas, de violetas
